Une bande de jeunes du 39 (Jura et non le 93), engluée dans l’ennui, qui rêve de rap et d’Amérique. L’été, on s’ennuie encore plus et quand on a un flingue…
Ce qui surprend, dans ce premier roman, c’est l’écriture, étourdissante. Une dérive violente, racontée à la première personne ; Lionel, 21 ans, meneur d’une bande de « tagazous », est le narrateur. Une langue orale, nerveuse, heurtée, pleine d’associations. Un rythme, on devine un texte plusieurs fois travaillé, alternances de séquences, ellipses, syncopes. Et surtout, le refus de l’hyperréalisme : si les échanges sont crus, pas d’explicite, le lecteur ne sait pas choisir entre réalité et délire du narrateur.
On lira un texte imprégné de culture américaine, la musique ( rap, RnB), et la littérature – on pense à la langue orale d’un Selby ou à des scènes revisitées de B. Easton Ellis, les corps des adolescents californiens sont remplacés par ceux « débiles » de jeunes Jurassiens et la villa transformée en pavillon avec « abribus pourri ». Mais surtout, on lira le portrait d’une jeunesse qui certes rêve, mais qui, avant même d’avoir tenté quoi que ce soit, est consciente de son échec. Du noir, bougé, lumineux.
« Au lycée j’étais bien, c’est vrai. Papa a raison. Je traînais avec plein de types et je disais bouah là là c’qu’elle est bonne ta mère, Zuile. Et puis j’ai eu dix-huit ans et c’était déjà trop.
Je me suis mis à penser que passé dix-sept ans les êtres humains étaient périmés. » Extrait page 31
